Wednesday, November 21

Wet Autumn

Poesía.
Frases inconexas carentes de sentido,
carreteras desiertas,
paisajes abruptos.

Letras mudas para personas sordas,
sillas vacías y desocupadas,
desayunos a solas.

Ciudades muertas
por contaminación lumínica.
Niebla en los oídos,
agua en las aceras.


Y luego alguien lo llamará poesía.
Como bien dijo Paz, el poeta no existe.

1 comment:

neus a Mostar de nou said...

¿¿Que el poeta no existe??
Eso dependerá de la concepción que tengamos de los poetas y la poesía.
Yo creo que poesía no es una de esas palabras que se pueda enjaular en un cajón, ni definir como quien define lo que es una mesa o un enchufe.
Para mí poesía es aquello que casi todos llevamos adentro, pegadito al alma, y que unos saben expresar con más o menos formas y belleza, y que otros transmiten con la calidez de una sonrisa, y que los de más allá componen con música.
Quizás es que hoy estoy demasiado positiva.